Emmy avait passé les derniers mois à éplucher les dossiers judiciaires, les rapports d’accidents et les enquêtes internes.
Elle avait utilisé la base de données juridique de son cabinet pour retrouver d’anciennes listes d’employés, en recoupant les numéros de badge et les témoignages de cette année-là.
Puis elle lâcha la bombe !
“Reynolds faisait l’objet d’une enquête au moment de l’accident. Les Affaires internes le soupçonnaient de falsifier des rapports et de prendre des pots-de-vin d’une société privée de transport routier. Ils le payaient pour ‘rediriger’ la paperasse d’accidents — enterrer certains dossiers ou rejeter la faute sur la météo plutôt que sur l’équipement défectueux.”
Puis elle lâcha la bombe !
“Cette route n’aurait pas dû être ouverte,” dit-elle. “Un semi-remorque s’était mis en portefeuille dessus plus tôt ce jour-là. Il aurait dû y avoir des barricades. Mais Reynolds les a fait enlever.”
“Ils ont fait une embardée pour l’éviter, grand-père. C’est pour ça que les traces de pneus ne correspondaient pas à un dérapage. Ils ont essayé d’éviter le camion qui n’aurait pas dû être là.”
Je m’affalai sur ma chaise, stupéfié, vidé. Tout ce que je croyais savoir — tout ce que je m’étais forcé à accepter — vola en éclats en une seule conversation.
“Mais comment as-tu survécu ?” demandai-je, à peine plus haut qu’un murmure.
Elle me regarda alors, les larmes aux yeux.
“Parce que je dormais sur la banquette arrière,” dit-elle. “Ma ceinture m’a retenue différemment. Je n’ai pas vu l’accident arriver ni eu le temps de me préparer. C’est sans doute pour ça que j’ai survécu.”
J’ai tendu la main par-dessus la table et serré sa main.
Ma voix était rauque. “Tu ne me l’as jamais dit.”
“Je ne m’en suis souvenu que récemment. Des fragments ont commencé à revenir. Des cauchemars qui n’étaient pas que des rêves. Ce téléphone a tout déclenché.”
Nous sommes restés comme ça un moment — deux générations liées par le chagrin et maintenant, la vérité.
Finalement, j’ai demandé : “Et maintenant ?”
Emily a soupiré. “Il est parti. Reynolds est mort il y a trois ans. Crise cardiaque.”
J’ai fermé les yeux. “Alors il n’y a pas d’affaire.”
“Pas légalement,” dit-elle. “Mais ce n’est pas pour ça que j’ai continué à chercher.”
Elle a sorti de son sac un dernier objet — un petit dossier, usé sur les bords.
À l’intérieur se trouvait une lettre adressée à moi.
L’enveloppe était fanée, mais le nom dessus était lisible :
Martin
— mon nom.
“C’est de la femme de Reynolds,” dit Emily doucement.
Apparemment, elle l’avait trouvé en triant les dossiers de son défunt mari. Il y avait avec des copies de rapports expurgés, des notes manuscrites et une confession non classée.
La lettre tremblait dans mes mains tandis que je l’ouvrais.
“C’est de la femme de Reynolds.”
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