Je fixais le téléphone comme s’il était radioactif. Ma bouche devint sèche. Je me sentis soudain beaucoup plus vieux que soixante-dix ans.
“Il y a des messages vocaux dessus,” poursuivit-elle. “De la nuit de l’accident. Et grand-père… l’un d’eux a été supprimé. Mais pas complètement.”
Mon esprit s’emballait pour donner un sens à tout ça.
Comment ce téléphone pouvait-il encore exister ? Pourquoi était-il caché ? À qui appartenait-il même ?
“Il y a des messages vocaux dessus.”
J’ai finalement posé la seule question qui comptait. “Qu’y avait-il dans le message ?”
Elle déglutit, et sa voix baissa encore d’un ton.
“Ils n’étaient pas seuls sur cette route. Et quelqu’un a veillé à ce qu’ils ne rentrent pas chez eux.”
Mon pouls battait dans mes oreilles. Le sol semblait basculer sous moi.
Emily hésita. Puis ses yeux se tournèrent vers le couloir comme pour s’assurer que nous étions seuls.
“Tu te souviens de l’agent Reynolds ?”
“Ils n’étaient pas seuls sur cette route.”
C’est lui qui avait annoncé la nouvelle ce soir-là, son visage grave et plein d’empathie. Reynolds connaissait notre famille. Il avait mangé du chili lors du repas d’automne de notre église.
“Il a dit que ça avait été rapide,” marmonnai-je. “Il a dit qu’ils n’avaient rien ressenti.”
Emily acquiesça. “Il a aussi dit qu’aucun autre véhicule n’était impliqué.”
Elle ouvrit le téléphone et lança l’un des messages vocaux. La qualité sonore était mauvaise : vent, parasites, le grondement étouffé d’un moteur. Mais deux voix se dégagèrent à travers les grésillements.
Une voix d’homme, paniquée :
“—je ne peux plus continuer. Tu avais dit que personne ne serait blessé.”
Puis une autre voix, dure, froide :
“Conduis. Tu as raté le virage.”
“Ça ne prouve rien,” dis-je, même si j’entendais le tremblement de ma propre voix.
“Je sais,” répondit-elle. “C’est pour ça que j’ai continué à creuser.”
Elle me raconta alors tout.
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