Le père de mon bébé n’a pas fait long feu non plus. Deux semaines après avoir quitté la maison de mon père, il a cessé de répondre à mes appels. Il m’avait fait des promesses, il m’avait dit qu’il me soutiendrait, qu’il ferait ce qu’il faut. Mais les promesses ne paient pas les couches. Ou le loyer. Ou les factures d’hôpital.
Une femme enceinte à l’hôpital | Source : Pexels
Alors je me suis débrouillée seule.
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J’ai trouvé un studio délabré à la périphérie de la ville. Il y avait des cafards dans les murs et un chauffage qui ne fonctionnait que quand il le voulait, mais c’était le mien. J’ai travaillé la nuit pour nettoyer des immeubles de bureaux. Pendant la journée, je remplissais les rayons d’une épicerie jusqu’à ce que mon ventre devienne trop gros et que mon dos lâche.
J’ai accouché seule. Pas de fête prénatale. Pas de famille attendant devant la salle d’accouchement. Juste une jeune femme fatiguée et tremblante, un nouveau-né dans les bras et une promesse murmurée : « Tout ira bien. D’une manière ou d’une autre, tout ira bien. »
Une mère et son nouveau-né | Source : Pexels
Et c’est ce qui s’est passé.
Liam était mon tout.
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