« Oui, je vais le garder », avais-je répondu. « Et je ne changerai pas d’avis. »
Il m’a regardée fixement, la mâchoire serrée, comme s’il pouvait me convaincre de tout remettre en question. Quand ça n’a pas marché, son expression est passée, non pas à la colère, mais à quelque chose de pire. Le mépris.
« Tu as dix-sept ans », avait-il dit, la voix basse. « Et tu choisis de gâcher ta vie pour un garçon fauché qui peut à peine prendre soin de lui ? »
« Je ne gâche rien », avais-je dit, calmement mais fermement. « Je peux le faire. Je vais le faire. »
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